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Escritas en todo México en un tiempo de caminos, las historias de La entrega no consiguen ser clandestinas, innombradas. Las recorren revoluciones que no terminan de despertar ni morir, sazonadas en la impunidad de los intocables, que se entrecruzan con las personas del verbo de norte a sur de costa a costa, aquejadas por la vieja maldición china de los tiempos interesantes. La entrega sucede en el país que existe, no en otro. Donde, sin rendirse al desastre que se les ha decretado, individuos, pueblos enteros sueñan despiertos la primavera de su descontento.

¿Cuántas veces puede uno morir en vida? Víctor Roura despliega una metódica y lírica apreciación sobre las aproximaciones del hombre a la final oscuridad o al principio luminoso, nadie lo sabe. Recurre a algunos temas de esta situación, antes de abordar sus vivencias que lo han mantenido en el hilo de la supervivencia. Dice Stephen Crane que “es posible que cada persona piense que su propia muerte es el fenómeno final de la naturaleza”. Después de todo, luego de la muerte nada queda, excepto los recuerdos que pudo haber dejado, si es que los dejó, el fallecido. Es cierto aquello de que el universo también muere cuando muere uno. ¿Qué palabras más cercanas a la muerte que “guerra”, “dictadura”, “fascismo”, “intolerancia” “beligerancia”, “invasión”, “violación”? Encierran un destino aciago, acaso mortífero. Víctor Roura se introduce en ellas para hablar de la muerte, esa única certeza que el hombre tiene a lo largo de su vida.

Los artificios expresivos son más sutiles, el eclecticismo de hoy tiende a interiorizar las anécdotas, los motivos. La primera persona del singular regresa con un raro vigor, confiesa y cuenta, presenta para que el lector medite, arme sus reflexiones. Esta colección de cuentos de uno de los más talentosos jóvenes narradores de México, que honra al concurso María Luisa Puga, tiene el encanto de que las historias, desde A ojos cerrados hasta Mirando el reloj, tras rendir tributo a los cuatro elementos ("Tierra", "Agua", "Fuego" y "Aire"), ni juegan con malabarismos verbales o estructurales, ni ilustran algo más que sus argumentos. El ropaje individual, de confesiones como La piel de un ángel y como las recurrencias a la madre ausente, administra un oficio casi lacónico que alimenta el placer de leer a la manera de las fuertes voces del siglo XIX, Judith Castañeda Suarí sabe y muy bien atraer la mirada, no dejarla escapar.

José Prats Sariol